A moça mostrava a coxa,
                                                                                          a moça mostrava a nádega,
                                                                                          só não mostrava aquilo
–                                                                                        concha, berilo, esmeralda –
                                                                                         que se entreabre, quatrifólio,
                                                                                         e encerrra o gozo mais lauto,
                                                                                           aquela zona hiperbórea,
                                                                                         misto de mel e de asfalto,
                                                                                         porta hermética nos gonzos
                                                                                         de zonzos sentidos presos,
                                                                                         ara sem sangue de ofícios,
                                                                                         a moça não me mostrava.
                                                                                        E torturando-me, e virgem
                                                                                           no desvairado recato
                                                                                           que sucedia de chofre
                                                                                      á visão dos seios claros,
                                                                                          qua pulcra rosa preta
                                                                                    como que se enovelava,
                                                                                     crespa, intata, inacessível,
                                                                                    abre-que-fecha-que-foge,
                                                                                         e a fêmea, rindo, negava
                                                                                       o que eu tanto lhe pedia,
                                                                                          o que devia ser dado
                                                                                    e mais que dado, comido.

                                                                                                              Carlos Drummond de Andrade 

                                                                                    A pintura é de Jean Auguste Dominique Ingres

Em pleno clima de “festa da democracia”, li ontem no caderno Mais da Folha de São Paulo que o professor de literatura Oswaldo Martins Teixeira, foi demitido de um colégio particular no Rio de Janeiro sob a acusação de escrever e publicar poemas eróticos em seu blog.

O professor tem quatro livros publicados pela editora 7 Letras e desenvolve tese de doutorado na Universidade Federal Fluminense sobre o poeta, escritor e dramaturgo Pietro Aretino, detalhe, Aretino escrevia sonetos eróticos em pleno século XVI.

A tal escola cobra a bagatela de 1.161 reais por mês e tem como slogan uma escola que estimula a expansão cultural. Zé Simão tem razão quando diz que este é o país da piada pronta, pena que por vezes meu fígado não me permita achar a menor graça em certas coisas.

Essa é nossa elite, e essa nós não escolhemos por voto direto nem indireto vem guela abaixo. E há quem ainda acredite em liberdade de expressão, bá!