Não sou o que se possa chamar de folião, mas não maldigo

                        o carnaval. Cada um na sua, desde que não venham

                        encher meu saco e meus ouvidos com a alegria plástica da Ivete

                        Sangalo- o outdoor que canta.

                        Ontem à noite fui levar meu filho pra ver o carnaval de rua –

            Ainda tenho

                        memórias legais da minha infância ligadas ao cortejo de Momo. Enfim,

                        entre pipocas, serpentinas e a molecada cheirando à lança perfume

                        (achei que isso nem existisse mais); algo chamou minha atenção.

                        À frente de uma pequena escola de samba lá vinha ela vestida de Chica

 da  Silva. Ela em questão é um travesti que durante toda semana perambula

corajosamente pela cidade empurrando uma geringonça abarrotada de

                        toda espécie de papéis, caixas e coisas do gênero. Ela tem a pele escura e

 a boca sempre muito pintada de vermelho. Atravanca propositalmente o trânsito,

                        atraindo a ira e a chacota da cidade. Mas ontem ela reinava soberana.

                        As ruas fechadas para ela, a cidade ali para aplaudir sua passagem e ela

                        sorrindo, elegantemente...

                        Na minha cabeça torta fiquei pensando em Da Matta e na tal dialética

                        do rito de carnaval. Me lembrei também que tudo se acaba na quarta de

                        de cinzas, e que vou encontra-la pelas ruas catando papéis que a cidade

                        descarta, mas ali ela foi rainha, era Chica da Silva e a cidade se rendia

                        aos seus encantos...

Quando eu tinha três anos de idade, eu andava armado...

Hoje não mais

Têm caras que tem todos os dentes e um bom emprego

Eu não...

Têm caras que quando me vêem, atravessam a rua

Vão para o outro lado da calçada

To começando a me achar indigno de andar do

Mesmo lado que eles

De olhar pras suas mulheres esguias

De me ver refletido no vidro dos seus carros caros

De não Ter nada prá levar nas mãos

Nem nos bolsos

De não poder usar o mesmo banheiro

To pensando e tenho pensado muito

Em recuperar os meus revólveres

                                     RUBENS K