Lá fora chove. Chuva fina e ácida. O dia amanheceu assim,

                             já é noite e   lá está ela assombrando meu telhado insistentemente.

                            Estamos em  e sempre me identifiquei com o sol causticante desse mês

                            em que nasci. A combinação de uma aridez diurna com o frescor das chuvas

                            de final de tarde que eram fortes e rápidas devolvendo para a gente

                            vontade de ir para a rua. Agora chove todo o tempo.

                            As ruas estão desertas de gentes e de sorveterias em praças.

                            Confesso sem pudor que queria meus dezembros de volta.

                           Algumas coisas se foram quando eu me distraí... 

                                       Não aceito essa verdade de que seu estado é gravíssimo

                             Tenho uma outra: a de que você não fará concessão nem para a morte

                             e voltará para as ruas e para os palcos

                             que é o seu lugar.

                               Força velho lobo!

                                                             Num istmo podemos sumir para dentro de nós,

                                                              lá onde nenhuma mão nos alcança

                                                            porque, em verdade, não queremos estar.

                                                        Onde não há pontes, conectivos ou verbos de ligação

                                                                     porque tudo se esvai, simplesmente. . .

                                                      O segredo para voltarmos dessas densas brumas

                                                             é enganarmos o pensamento,

                                                       esse perigoso e astuto algoz,

                                                              é flanarmos sobre tudo

                                                    como se a matéria desconhecesse o peso

                                                                          ou a gravidade.

                                                   A total liberdade de sentir o que não tem nome.

Hoje tenho aquela respiração suspensa

de quem ouve barulhos estranhos pela casa.

Busco de A a Z os códigos da sensatez e do equilíbrio

mas tudo é desconcerto silencioso.

Dentro desse silêncio existe um grito

preso em algum canto do lado de dentro de mim

por fora tudo caminha cotidianamente.

Esperei que tua mão alcançasse o dentro de mim

agora, de fora, nos vejo ir embora.

Poderia alegar coisas nobres, ou quase,

mas o fato é que tenho lista corrida baby

e uma preguiça cultivada ao longo da estada

Preguiça de sofrer, preguiça de explicar a ironia do dia anterior,

preguiça daquele olhar sacana que você não alcançou.

Poderia crer no futuro, escrever um diário

começar uma dieta, nunca mais consumir material plástico,

mas baby isso é demais para mim

deixemos assim, o dito pelo não visto

como coisas que perdemos nos vãos da casa

e tempos depois tropeçamos nelas.

Chutar pedrinhas não é para principiantes

mesmo que se possa começar a qualquer momento .

Há que se ter um desprendimento total do índice Nasdaq

das encíclicas de Sr. Ratzinger,

estar nem aí para as previsões ecológico-apocalípticas

da camada de ozônio adicionada ao efeito estufa

lhufas e milhas do útimo bar.

Chutar pedrinhas requer respiração de trapezista

Olho de moleque apaixonado

cidades que não acabam em rotatórias.

Outro tempo, outro espaço

outro pedaço de você que ninguém vê.

Chutar pedrinhas exige habilidade, requinte, parcimônia,

pernas livres, cabeça fora do lugar, equidistância.

Chutar pedrinhas é estar fora viajando para dentro

de tudo que  possa cheirar familiar

só para você.

As noites fatais se foram

junto com os livros malditos que a gente disputava a tapa

Agora só vidinha de feira literária badalada

risco controlado pelo GPS

e a gente que levava diário de bordo na mochila rasgada

Soletram perfeitamente “ócio criativo”

e nunca ouviram falar de Paul Lafargue

Ei! Eu disse versos brancos

não versos em branco.

                                      E assim falou Jotabê Medeiros...

Eu vi de perto o pai de Michael Jackson, e ele não me causou boa impressão. Nunca parecia emocionado. Anda com uma publicist a tiracolo (uma assessora de imprensa), que o aconselha no meio das entrevistas a evitar este ou aquele assunto. Ele sempre obedece.
Eu estava lá na rua Carolwood quando a irmã de Michael, Janet Jackson, chegou com três caminhões de mudança à casa onde o cantor vivia, para levar todos seus objetos pessoais, apenas 32 horas após a morte do irmão. Não dava para esperar um pouco? Janet não me causou boa impressão.

Eu não gosto de ser lombrosiano, então deixei o tempo assentar as impressões. Não demonstrar emoção pública não quer dizer que não se tem coração.
Daí o pai de Michael, Joe, foi à CNN e ficou um tempão fazendo comercial dos seus novos negócios, falando de um novo selo musical que pensa em lançar, Ranch Records.
Caramba, o cara perdeu um filho e só pensa em faturar? (Ainda por cima, mostrou que é um laranja: selos musicais não são mais bom negócio há pelo menos uns cinco anos).

Michael confiou em algumas poucas pessoas na vida.
Duas dessas pessoas, Uri Geller e Deepak Chopra, estão em todos os canais de TV dando dezenas de entrevistas sobre a intimidade do “amigo”. Contam tudo, opinam sobre tudo. Há quem diga que recebem cachês por isso.
O ex-advogado, Brian Oxman, está por aí falando sem papas na língua. Diz que não sabe nem quantos remédios o astro tomava. Advogados não deviam preservar a intimidade de seus clientes? Uma semana antes, os relatos de Oxman eram incrivelmente diferentes.
A ex-babá está por aí contando barbaridades. Trabalhou 17 anos para o cara, e só depois de sua morte resolve abrir a matraca?

Bloqueado na infância de um jeito triste pelo pai (que, pelo que consta, nunca trabalhou na vida, vivendo sempre às custas da exploração dos filhos), Michael passou a idade adulta cercando-se de picaretas e mendigando lascas da infância alheia.
Levou alguns garotos para sua Neverland, playground que não lhe foi permitido quando moleque. Um desses garotos, doente, esteve ali com a mãe, o médico e todo mundo. Pouco tempo depois, a mãe do garoto processou o Rei do Pop, mas logo fez um belo acordo para calar a boca.
Que tipo de mãe releva abuso sexual do filho por um punhado de dólares?
Gente boa?
A ex-mulher de Michael, a enfermeira Debbie Rowe (em quem ele confiou para conseguir ter filhos, coisa que lhe parecia impossível), aparentava ser maternal e compreensiva com ele. Deu-lhe duas criaturas. Assim que teve os filhos, entretanto, processou Michael para obter grana e se mandou, largando os filhos para trás.
A filha de Elvis, Lisa Marie, sua outra mulher, com quem foi casado 20 meses,, saiu do casamento chamando-o de Flower Girl.

Michael Jackson confiou num documentarista chamado Martin Bashir, que usou métodos de alta traição pessoal (“Me ensina a dançar, querido Michael?”) para ganhar a confiança do entrevistado e retratá-lo como um freak alucinado. Bashir manipulou imagens e depoimentos para passar a idéia de uma confissão pública. Quase ajudou a condenar Michael.
A imprensa de celebridades, deliciada com sua imagem bizarra, vendeu sempre muito cavalgando suas extravagâncias. E foi a primeira a condená-lo precocemente não só pela pedofilia mas também pelo uso indiscriminado de porcarias.

Michael raramente foi visto em cenas de afeto ou convivência harmoniosa com os irmãos ou os pais. Não comia com eles em restaurantes, não iam a teatros ou shows juntos e eles não foram dar uma força para o astro durante seu traumático julgamento.
Como outros órfãos do show biz (Judy Garland, Sammy Davis Jr., Tatum O'Neal, River Phoenix, e atualmente Lindsay Lohan e Amy Winehouse) , Michael Jackson nunca teve uma casa de verdade em sua vida.

Não me entendam mal, não estou embarcando naquela tese do “pobre menino rico”. Jackson fez suas escolhas. Podia, por exemplo, ter ido morar longe, sepultar o passado na Riviera Francesa, mas ficou vagando ali pela vizinhança da casa paterna, tentando impressionar com um rancho mirabolante em Santa Barbara ou uma mansão de R$ 200 mil por mês nas imediações de Sunset Boulevard. Parecia querer ainda impressionar aqueles que o desprezaram.
Que Michael era um desajustado, nisso todos concordamos. Mas, perto de seus parentes, amigos e entourage, no entanto, Michael Jackson foi um cara normalíssimo.

Tive oportunidade de assistir dois espetáculos de Pina Bausch. Sua expressão artística era algo avassalador. Lembro que nos primeiros minutos fiquei boquiaberta com aquela figura ossuda e gigantesca desenhando palavras com o corpo. Sim, era possível ler histórias através de seus movimentos, sons e luzes. Não saí do espetáculo com vontade de dançar, saí observando o movimento das coisas, das ruas e suas histórias. Memorável sua participação no filme Fale com Ela de Almodovar. É triste quando morre um artista.

                          Só para tornar esse blog campeão!

Devidamente tungado do blog Espelunca

“Não devemos desperdiçar a graça dos pequenos momentos de liberdade de que podemos desfrutar: uma mesa compartilhada com pessoas que amamos, umas criaturas que ampararemos, uma caminhada entre as árvores, a gratidão de um abraço. Nós nos salvaremos pelos afetos. O mundo nada pode contra um homem que canta na miséria.”

Ernesto Sábato, na Coyote 18

Minha estupidez não me deixa crer...

O funcionário do Senado, nomeado por um dos atos secretos e que, de fato exerce a função de mordomo na casa de Roseana Sarney pela bagatela de dezenove mil reais por mês, atende pela alcunha de “Secreta”.

                                                 Mais uma vez Djalma chega onde a imprensona nem alcança...

Lembro-me de um trecho do livro "Pergunte a quem conhece", do rapper Thaíde, onde o mesmo relata sua trajetória, e um determinado momento especial que se sucedeu em sua pré-adolescência. Thaíde nos remete a um dia de total letargia onde assistia televisão descompromissadamente em seu barraco, ao lado da família, quando inesperadamente surgiram na tela do humilde televisor, alguns negros americanos dançando uma dança esquisita (break), no programa do jornalista Goulart de Andrade. Desse dia em diante, passou a frequentar a estação do metrô "São Bento" em São Paulo, a imitar os dançarinos e a buscar avidamente mais informações sobre o hip-hop. Nunca mais parou, tornando-se um dos ícones da cultura periférica brasileira. Recordo-me deste fato porque foi de forma muito parecida que tive o mesmo contato inicial com o maior ídolo pop da minha geração. Tudo o que "apreendíamos" era através da televisão, numa remota pré-adolescência no interior paulista. Numa madrugada perdida, ainda criança, assiti a um filme melodramático, sobre a amizade de um garoto com um ratinho, só para ouvir a musica Ben de Michael Jackson. E, anos mais tarde - no início dos anos 80, surge aquele cara cantando afinadamente e dançando de forma surpreendente. Eram tempos pós "Panteras Negras", de uma incipiente fase do genuíno ritmo funk soul, com os concursos de equipes de danças, e posteriormente a chegada do break . Michael, de forma contundente, limpou, lustrou e agregou assepcia àquela irreverente maneira de expressão, transformando os vídeos-clipes (massantes e relegados a 2ª classe de divulgação) à arte final dos discos em vinil recém-lançados. Desde os 8 anos de idade, Michael dirigia seus irmãos na imperdível obra do grupo Jacksons Five, e no auge de sua carreira nos levou ao êxtase com trabalhos como Thriller, Beat it, Billie Jean, etc. Era também o autor da música We are The World, tema de um clip estrelado por vários artistas americanos. Sua obra e seu talento eram incontentáveis, e poderia ficar por horas citando genialidades do cantor, compositor e dançarino - que criava coreografias e não perdia o frescor da música negra contundente e contagiante.